No es lo mismo

Esto no siempre sabe a verdad,
habeces no apesta tanto como debiera,
cada vez se pierde el sentido mientras el dolor se incrementa,
el estomago, la cabeza, las piezas claves para no sufrir.

El medicamento aumenta y los efectos disminuyen,
las cosas llegan los amigos se van, y en fin que mas da,
ya pocas cosas valen la pena, lo material se impone mas,
sentir que nuestro lugar esta en otra parte.

Pero nunca damos satisfaccion al deseo
que es mas una utopía que una realidad,
que es mas un deseo que un sueño,
de ser, existir, que piensesn que pensamos.

Al final nada importa, al menos para ti,
tu, la soledad, el frio que te cala
y el calor no vuelve mas que de soplidos,
de bufar, de mentir... de llorar.

Que divertido es pensar, y darme cuenta que conozco nada de la gente,
recibir las sopresas de quien que crees conocer mas que nadie,
darte cuenta de la bolubilidad que existe y se asoma sin avisar,
sin escudo ni lagrimas que sacar de inmediato ante la accion de lastimar.

Por eso quiero tanto a mi guitarra, a diferencia de lo material, de ella saco provecho,
recibe mis gritos, recoge mis lagrimas, me enseña qie por mas jodida que este.... ella sigue sonando.
me reconforta cuando ni un amigo o mujer estan, en esos rato que a nadie le importa la suerte del desgraciado momentaneo.

Que flojera tambien estar triste, lo bueno de la tristeza es que siempre termina,
ser feliz es una coincidencia muy pacentera pero poco constante, total, uno no se muere de llorar,
ni de reir, y por mas que me queje seguire igual, asi que total, a mi que me importa!.

Un lugar inapropiado para gente que se quiere enamorar,
la musica que suena sin perdon de nadie, y los tacones de las damas rugen,
bailan, se desplazan sobre el suelo, amantes que bailan en la oscuridad
su danza al ritmo de la musica, sin duda un barrio peligroso.

Muchos esperamos con lujuria un acompañante de copas,
una musa de media hora, antes de irnos despidiendo de este lugar,
heridos por debajo de nuestros elegantes sacos y camisas,
con la muerte a un lado, con tantas historias y el diablo que no llega.

Si la nostalgia se viera estariamos empapados de ella,
estas no son personas, son corazones rotos,
que ni fingir una sonrisa pueden ya, solo quiero morir en brazos de alguien,
este es mi reino, mi lugar donde dejo lo que ya no tengo,
mis miedos, mis ganas de llorar, la realidad, pero sobre todo.... el corazon.

Soñe, era un sueño en un lugar al cual asisti mucho tiempo en mi vida, una escuela. entonces mia alegria se reflejaba en las sonrisas de los demas. teniamos una ardua labor, era demasiado el tiempo qyue pasaba ahi.luego al partir esperaba a una persona pero no se a quien, de pornto salio, era guapa, no tan alta, tenia pelo corto, negro y lacio.yo sentia que la conocia, pero no recordaba su nombre, me miro y sin mas me dijo nos vamos?.Dije claro, caminamos por las calles traseras del lugar, y sin notarlo, aquella pequeña persona tenia sus pechos descubiertos, la mire y dije, demonios!!. pero que es lo que te pasa?. la abraze con recelo para que nadie pudiera verla, sus pechos me cautivaban. Entonces alguien nos seguia, entrmos al patio de una casa,rapido!!!, le dije. la puse a mi espalda, mientras 4 hombres entraban despues de nosotros, yo furioso por lo expuesto de sus pechos,la defendia como si fuera mia, como si fuera parte de mi, como si fuera yo!!!. los hombres se acercaron, le grite, entra!, vamos!!, entra en la casa. empuje la puerta y ella entro.me enfrente a los cuatro hombres los golpee con rencor. Depues ellos ya no me hacian caso, como si no pudieran verme, y me di cuenta!!, etaba muerto!!. alguien entro otro hombre, mas sin embrago parecia ayudarme, se enfrento a los hombres y lo unico que pude decir fue gracias!, cuida de ella.
Sueño: 24 de julio del 2006.
Cheto.

Manos de roca

Es trivial el juego en el que las personas derrochan sudor,
de haber sabido muchas cosas su barco no habria sarpado ya.
palabras suyas, palabras mias, mas suyas que mias,
probando al mundo que los mata de miedo,
y a la vez les dice que salgan pelear.

Son hombres que se ven y no se encuentran, que no saben mirar,
es tan dificil para ellos como pedirle a su boca que diga la verdad,
esa verdad que los carcome, no solo por dentro y cada vez apestan mas,
sobre sus espaldas mueren las gotas del olvido y el pesar.

Sus manos son tan tristes, que derraman sangre silenciosa,
no estan acostumbradas a la belleza, la ternura,
sin explicacion aunque fuera dolorosa, prefieren olvidar,
nunca logrando que el olvido sea su realidad.

Es facil morir, pero dificil olvidar.